05 Erotische Geschichte: Der Sonntag war für mich

[Sonntagmorgen, nur ich]

Ich hatte mir den Sonntag ganz bewusst freigehalten. Kein Brunch. Keine Freunde von Freunden. Keine E-Mails. Das Paket war am Freitag angekommen, und ich hatte es auf die Küchenzeile gelegt und es zwei Tage lang nur angeschaut, bevor ich es öffnete. Ich wollte dieses Warten. Ich wollte es wirklich wollen.

Um zehn machte ich Kaffee. Ich trank ihn im Bett. Ich zog mich nicht an.

Ich war seit anderthalb Jahren single. In den ersten Monaten danach, nachdem er gegangen war, hatte ich meinen eigenen Körper behandelt wie eine Fremde, der ich nicht ganz vertraute. Dann sagte eine Freundin beim Brunch etwas, an das ich immer noch denke — Emma, du wartest immer noch darauf, dass jemand zurückkommt und dir erlaubt, du selbst zu sein. Ich ging an diesem Abend nach Hause, setzte mich auf meinen Küchenboden und weinte eine Stunde lang. Dann bestellte ich das Toy.

Ich hatte drei Wochen gebraucht, um es auszusuchen. Ich hatte die Bewertungen gelesen. Verglichen. Ich hatte meinen Laptop in der Badewanne aufgeklappt, mit einem Glas Wein daneben, auf in den Warenkorb geklickt und dabei etwas gespürt — wie hiess das Wort — trotzig. Als würde ich etwas für mich tun, von dem niemand sonst in meinem Leben etwas wissen musste.

Am Sonntagmorgen öffnete ich endlich die Box.

Der kleine Klitorisstimulator mit Saugfunktion war kleiner, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Mattes Roségold. Glatt in meiner Handfläche. Es gab ein Ladekabel, eine kleine Anleitungskarte, die ich zweimal las, und den Samtbeutel, den alle in den Bewertungen erwähnt hatten. Ich hatte Angst gehabt, es könnte sich klinisch anfühlen. Tat es nicht. Es fühlte sich an wie etwas, das ich mir selbst gekauft hatte.

Ich duschte zuerst. Ich rasierte mir die Beine, weil ich es wollte, nicht weil jemand nachsehen würde. Ich rieb Körperöl in meine Arme und Oberschenkel. Ich zündete die Kerze auf dem Nachttisch an, die ich sonst für Gäste aufhob. Heute gab es keine Gäste.

Ich legte mich oben auf die Bettdecke, in das weiche graue Licht, das durch die Vorhänge fiel, und liess zuerst meine eigenen Hände wandern. Ich berührte meinen Bauch. Ich berührte meine Brüste, zog langsame Kreise um meine Brustwarzen, bis sie sich gegen meine Handflächen aufrichteten, und spürte, wie meine Hüften sich auf dem Bett bewegten, ohne dass ich es ihnen gesagt hatte.

Ich schloss die Augen.

Ich liess mich träumen — von nichts Bestimmtem. Ein Mund an meinem Hals. Eine Hand an der Innenseite meines Oberschenkels. Jemand Langsames. Jemand ohne Eile. Ich dachte an einen Körper, der meinen bedeckte, und an einen Körper neben meinem, und daran, allein in einem Hotelzimmer zu sein, mit offenen Vorhängen. Ich liess die Bilder tun, was sie wollten.

Meine Hand glitt zwischen meine Beine.

Ich war schon feucht. Nicht nass — glatt, weich, dieses erste warme Feuchtsein, wenn dein Körper schon begonnen hat, bevor du es selbst richtig merkst. Ich berührte meine Klitoris leicht mit zwei Fingern, langsame Kreise, und mein Atem verliess mich in einem kleinen Laut, der mich überraschte.

Ich liess mich warten. Ich liess mich langsam bleiben. Ich fuhr mit den Fingerspitzen über meine eigenen Falten, so, wie ich es mir vielleicht von jemand anderem wünschen würde. Ich liess einen Finger in mich gleiten und krümmte ihn nur ein wenig. Meine Hüften hoben sich vom Bett.

Dann griff ich nach dem Stimulator.

Ich hatte ihn am Abend zuvor zwei Stunden lang geladen. Ich schaltete ihn ein. Das Summen war tief — nicht sirrend. Weich. Fast wie Atmen.

Ich spreizte meine Lippen mit zwei Fingern und setzte ihn vorsichtig an meine Klitoris. Die Saugkraft setzte ein — weich, rhythmisch, ziehend statt vibrierend. Für einen halben Moment stockte mir der Atem.

«Oh.»

Ich sagte es laut. Zu niemandem. Zu mir.

Der erste Puls war tiefer, als ich erwartet hatte. Wie ein langsamer Herzschlag an der empfindlichsten Stelle meines Körpers. Ich hielt still. Ich liess ihn mich finden. Beim dritten oder vierten Puls hoben sich meine Hüften wieder, meine freie Hand war zu meiner eigenen Brust gewandert, und ich atmete schon schnell.

Ich schaltete ihn eine Stufe höher. Dann noch eine.

Der Puls wurde tiefer. Ich spürte ihn von meiner Klitoris bis hinauf in meinen Bauch. Ich machte einen Laut, den ich seit Jahren für niemanden mehr gemacht hatte, tief und zitternd und ganz meiner.

Ich wollte schnell kommen. Ich zwang mich, langsam zu bleiben. Ich schaltete ihn wieder herunter. Ich nahm den Stimulator für einen Moment weg, fuhr mit den Fingern durch meine eigene Nässe, liess sie in mich gleiten und setzte ihn wieder an. Das kühle Silikon an meiner Klitoris nach meinen eigenen warmen Fingern — ich keuchte. Meine Beine zitterten.

Ich dachte an all die Male, in denen ich darauf gewartet hatte, dass jemand anderes das hier findet. Ich dachte daran, wie lange ich gebraucht hatte, um mit dem Warten aufzuhören.

Ich schaltete ihn wieder höher. Ich liess ihn arbeiten. Ich schob zwei Finger in mich und krümmte sie genau dort, wo ich sie brauchte. Ich spürte, wie der zweite Puls aus meinem Körper aufstieg wie eine Welle, langsam, dann schneller, und dann gab es kein Langsam mehr.

Ich kam mit meinem eigenen Namen auf der Zunge. Nicht mit dem von jemand anderem.

Danach lag ich da, das Toy noch leise summend in meiner Hand. Ich schaltete es aus. Meine Hand fiel auf meinen Bauch. Mein Atem wurde ruhiger. Die Kerze brannte noch auf dem Nachttisch. Der Kaffee stand kalt auf dem Boden.

Ich fühlte mich — gut. Nicht so gut, wie man sich fühlt, wenn jemand anderes etwas für einen getan hat und man ihm ein Lächeln schuldet. Sondern so gut, wie man sich fühlt, wenn man gerade ein langes, ehrliches Gespräch mit sich selbst geführt hat und einem gefallen hat, was man gehört hat.

Ich streckte mich. Ich rollte mich auf die Seite. Ich zog die Bettdecke über mich.

Ich dachte daran, jemandem zu schreiben. Ich tat es nicht.

Der Sonntag war für mich.

Den nächsten Sonntag hatte ich mir auch schon versprochen.