01 Erotische Geschichte: Der Jahrestag, den wir fast ausfallen liessen
Sara und Tom sind seit zehn Jahren verheiratet. Eigentlich sollte es heute Abend nur ein Essen werden — danach wollten sie früh nach Hause. Doch daraus wurde nichts. Was dann geschah, war genau die Art Abend, von der jedes langjährige Paar heimlich träumt.
Zehn Jahre verheiratet, zwei Kinder, eine Hypothek. Sara und Tom hätten beinahe vergessen, ihren Jahrestag zu feiern. Bis Tom beschloss, dass «fast vergessen» der denkbar schlechteste Grund war, es nicht doch zu tun. Was mit einem hastig organisierten Babysitter begann, wurde eine der ehrlichsten Nächte, die sie seit Jahren miteinander hatten.
[Die Nacht, in der wir uns erinnerten]
Der Babysitter kam um sechs. Sara stand noch in der Küche und wischte zum zweiten Mal die Arbeitsfläche ab, weil sie nicht wusste, wohin sonst mit ihren Händen.
«Du schiebst es hinaus», sagte Tom von der Tür aus. Er trug das dunkelblaue Hemd, das sie so mochte, jenes, das sie ihm vor drei Weihnachten gekauft hatte und bei dem sie so tat, als würde sie sich nicht daran erinnern.
«Ich schiebe gar nichts hinaus. Ich putze.»
«Du schiebst es hinaus.»
Da sah sie ihn richtig an, so wie schon lange nicht mehr. Er hatte sich rasiert. Er roch nach dem Parfum, das er auf ihrer Hochzeitsreise getragen hatte. Und er hielt die Autoschlüssel in der Hand, als meinte er es ernst.
«Tom. Ich habe dieses Kleid seit damals nicht mehr getragen —»
«Seit du es für mich getragen hast. Genau darum geht es.»
Sie lachte. Es überraschte sie, wie leicht es aus ihr herauskam.
Das Restaurant war klein und dämmrig und hatte nur sechs Tische, und sie sprachen nicht über die Kinder. Das war die Regel, die Tom im Auto vorgeschlagen hatte. Kein Wort über die Kinder. Keine Schulwege. Keine Einkäufe. Heute Abend waren sie nur sie, bevor sie Mama und Papa geworden waren.
Sie bestellte den Wein, ohne nach dem Preis zu fragen. Er sah ihr dabei zu und sagte nichts, lächelte nur, dieses langsame Lächeln.
Beim Dessert lag seine Hand unter dem Tisch auf ihrem Oberschenkel. Nicht zu hoch. Nicht zu tief. Einfach dort, warm durch den Stoff ihres Kleides, so wie früher, als sie vierundzwanzig und pleite gewesen waren und sich reicher gefühlt hatten als alle anderen.
Sie legte ihre Hand auf seine.
«Bring mich nach Hause», sagte sie.
«Jetzt?»
«Jetzt.»
Im Auto sprachen sie nicht. Diesmal liess sie ihre Hand auf seinem Oberschenkel liegen und betrachtete sein Profil im Licht der Strassenlampen. Er fuhr ein wenig schneller, als er sollte.
Das Haus war dunkel, als sie zurückkamen. Der Babysitter hatte geschrieben, dass die Kinder schon seit einer Stunde schliefen.
Tom führte sie an der Hand nach oben. Nicht ins Schlafzimmer. Ins Badezimmer, wo er die Badewanne einliess, die tiefe mit dem breiten Rand, und die Kerzen anzündete, die sie für Notfälle auf dem Fenstersims aufbewahrte und nie benutzte.
«Steig ein», sagte er.
Sie tat es. Er setzte sich auf den Wannenrand und sah ihr zu, vollständig angezogen, während sie sich zurücklehnte und die Wärme ihre Schultern Knoten für Knoten lösen liess.
«Kommst du nicht rein?», fragte sie.
«Noch nicht. Ich schaue dich an.»
Sie spürte, wie sie errötete. Nicht wegen des Bades.
Er beugte sich hinunter und zog eine Spur Wasser von ihrem Schlüsselbein bis zur Rundung ihrer Brust, langsam, als würde er sie neu kennenlernen. Sein Finger kreiste um ihre Brustwarze, bis sie sich aufrichtete, und sie hörte, wie ihr eigener Atem flacher wurde.
«Tom —»
«Ich weiss.»
Er küsste sie, über den Rand gebeugt, eine Hand an ihrem Nacken, die andere unter Wasser, wo sie die Innenseite ihres Oberschenkels fand. Sie öffnete die Beine, ohne darüber nachzudenken. Seine Finger glitten höher, fanden sie, fanden, dass sie unter dem Wasser längst feucht war, und er gab ein Geräusch von sich, tief in der Kehle, das sie vielleicht seit einem Jahr nicht mehr gehört hatte.
Er beeilte sich nicht. Das war der Unterschied, dachte sie benommen. Früher hatte er sich beeilt, vor fünfzehn Jahren, als es weniger zu verlieren gab. Jetzt blieb er dort, küsste sie, seine Finger langsam und genau, kreisten um ihren Kitzler, bis sich ihre Hüften gegen seine Hand bewegten und sie den Wannenrand umklammerte, weil der Orgasmus aus ihr aufstieg wie etwas, das schon lange gewartet hatte.
Sie hatte nicht gemerkt, dass sie den Atem angehalten hatte, bis sie ihn wieder ausstiess.
Er trug sie ins Bett, in ein Handtuch gewickelt. Sie machte sich nicht die Mühe, sich abzutrocknen. Er zog sich im Halbdunkel aus, sah ihr dabei zu, wie sie ihm zusah, und sie erinnerte sich an das erste Mal, an die billige Wohnung, an die Lampe, die sie sich nicht leisten konnten zu ersetzen.
Er legte sich über sie. Haut an Haut. Vertraut und doch nicht.
«Hi», sagte sie.
«Hi.»
Er glitt langsam in sie. Sie bog sich ihm entgegen, nicht wegen Technik, sondern wegen Wiedererkennen. Weil der Körper, der seit zehn Jahren ihrer gewesen war, sich endlich wieder wie ihrer anfühlte. Sein Mund war an ihrem Hals, ihrer Schulter, ihrem Ohr, flüsterte Dinge, die sie niemandem wiederholen würde, Dinge, die nur sie beide kannten.
Sie kam zweimal, bevor er kam. Beim zweiten Mal lachte er überrascht an ihrer Schulter, und sie lachte auch, beide zitternd, beide ganz dumm vor Glück und Lust.
Als er sich schliesslich in ihr fallen liess, hielt er die Arme um sie, seine Stirn an ihrer, bis ihr Atem gemeinsam langsamer wurde.
Danach lag sie an ihn geschmiegt, seine Hand auf ihrer Hüfte, und sah zu, wie die Kerze auf der Kommode im Luftzug flackerte.
«Wir hätten das heute Abend fast nicht gemacht», sagte sie.
«Ich weiss.»
«Tom.»
«Ja?»
«Lass uns das nicht noch einmal fast nicht machen.»
Er lächelte in ihr Haar.
Zehn Jahre. An diesen Jahrestag würden sie sich erinnern.
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